¡Caros leitores, muito obrigado por se darem
ao trabalho de ler meus artigos que somam mais de 3.000, graças a Deus,
recentemente traduzidos para quatro línguas, ¡como eu gostaria de falar essas
línguas!
Infelizmente não estou cadastrado em nenhuma
plataforma para atingir mais leitores por falta de recursos financeiros, já que
desde o início foi concebido como algo gratuito, esperando apenas a recompensa
divina. Mas você pode divulgá-los entre seus conhecidos, basta citar a fonte,
sabendo que a união torna maior a difusão das verdades divinas.
Já se passaram 100 anos desde o início da luta
pela liberdade religiosa no México, embora, para ser mais exato, 1923 tenha
sido apenas um prólogo do que em 1926-29 já era a própria guerra. Esses artigos
que aparecerão esporadicamente no blog pretendem lembrar aos católicos mexicanos
que o México é católico e guadalupano e que novos desafios nos esperam
atualmente diante de um governo que quer não apenas descristianizar nossa
nação, mas também afundá-la o boot.comunista como eles queriam fazer
anteriormente. Hoje, como ontem, os poucos ou muitos católicos que restam, só
Deus sabe, digamos não, não digamos, Filho, não digamos! Como se Nossa Senhora
de Guadalupe nos dissesse: ¡Filho, não permita, ¡não permita!
Naquela fresca e alegre manhã de 29 de janeiro
de 1927, em pelas vielas empoeiradas de um subúrbio de Guadalajara, um humilde
menino da cidade, de camisa e calças gastas, caminhava rapidamente, de pés
descalços, em direção à escola, como indicava uma espécie de mochila, que
carregava pendurada seu ombro, no qual você poderia adivinhar um monte de
livros ou cadernos.
Não sei o nome dele, mas Deus sabe: e os fatos
a que vou me referir me foram garantidos por uma carta de um notável padre
missionário do Coração de Maria, que então caminhava naquelas direções.
De vez em quando, ao cruzar com algum
transeunte, que também estava correndo para o trabalho, o menino parava e
oferecia-lhe uma folha solta, um jornalzinho de combate chamado Desde mi
Sótano. . . difundido por toda parte na propaganda, que os inimigos de Cristo
chamavam de "boicote ridículo", a arma escolhida na época, pela
"Liga de Defensores da Liberdade Religiosa", para obrigar os
governantes a cessar sua perseguição sem sentido aos católicos, e que com todas
as suas "ridículo", colocou os perseguidores em apuros, a ponto de o
deputado Gonzalo Santos, declarar na mesma Câmara, que aquilo que
"chamamos de boicote ridículo é algo gravíssimo".
Os transeuntes olhavam a folhinha que aquele
menino vivaz e simpático lhes dava, e quando o viam, rapidamente, sem rejeitá-la,
mas com toda cautela, guardavam-na na bolsa para depois lê-la.
Mas Deus quis que um daqueles transeuntes que
o menino encontrou, e a quem corajosamente entregou a folha de propaganda,
fosse um daqueles capangas da tirania, uma espécie de espião disfarçado, maus
mexicanos, que, por alguns centavos, eles venderam suas consciências ao
perseguidor.
Vendo do que se tratava e pegando o menino
pelo braço, abrindo sua bolsa e tirando dela, ao invés de livros, um pacote com
as ditas folhas, tudo era um só.
"Quem te deu isso?"
Mas o menino, à guisa de resposta, fitou-o,
desafiador e sereno.
"Você não vai me dizer?" Bem, você
verá como se diz na delegacia. Vamos.
E, sem largar o bracinho, levou-o ao gabinete
do comissário de polícia.
O menino estava pálido, mas sereno.
O Comissário acabara de tomar seu farto café
da manhã e estava satisfeito, sentado em sua cadeira à mesa da Delegacia,
contemplando os fios de fumaça de seu cigarro perfumado.
"O que você está me trazendo aí?"
ele perguntou ao capanga que trouxe a criança.
“A esse moleque, que está distribuindo esse
lixo na rua, e não quer dizer quem deu a ele”, respondeu, jogando o pacote de
propaganda sobre a mesa.
— ¿Mas você vai me contar, certo? Eu sou o
Comissário.
O menino cruzou os bracinhos atrás das costas;
Ele olhou para o policial destemido e selou os lábios.
— ¡Se não me contar, vou te dar umas palmadas,
¡você vai ver! Se o menino tivesse se transformado em uma estátua de pedra, não
teria mantido sua atitude mais firme e silenciosa.
"Eh? Você não me conta? Bem, você vai
ver." E, levantando-se, pegou seu chicote, que tinha em uma das cadeiras
próximas, e deu com ele uma tremenda chicotada no inocente, que apenas soltou
um gemido de dor.
Diante de tal atitude, o comissário redobrou
seus golpes duas ou três vezes, e como não derrotou o menino, entre ele e o
capanga, arrancaram sua pobre camisa e calção e redobraram os golpes em carne
viva até que suas costas ficassem roxas.
"Não seja mau, senhor!" Não seja mau!
Não me bata assim! — gritou o menino.
"Então me diga quem te deu aquele
anúncio, e eu não vou mais bater em você."
O menino franziu os lábios e até parou de
lamentar, para que não saísse uma palavra comprometedora.
Admirado, mas não arrependido, o comissário,
pela integridade do menino, parou de chicoteá-lo, mandou que se vestisse e
disse ao capanga:
"Tranque-o naquele quarto vizinho."
A mãe dele virá procurá-lo e veremos se ele fala ou não.
Com efeito, a mãe da criança, que desde cedo
fora vítima de um doloroso e inexplicável pressentimento, ao chegar o meio-dia
e não vendo o filho regressar, como sempre fazia, satisfeita e feliz por ter
ajudado o máximo possível à boa causa, ele saiu procurando por ele.
Não faltou uma conhecida ou vizinha, a quem a
pobre perguntou se não tinha visto a criança por acaso, que lhe disse que antes
vira o menino com endereço dado pela mãe, sendo levado pelo braço por um homem
na direção da delegacia.
Seu coração deu um tombo, pois ele imaginou
que havia sido pego em sua galante missão e, correndo para casa, preparou um
pouco de comida para levar ao menino, considerando que eles poderiam prendê-lo
por algumas horas ou um dia, no máximo, e o criança estaria com fome agora.
Correu ansioso para a esquadra com o seu pobre
embrulho e apresentou-se ao comissário, perguntando-lhe se lá estava o seu
filho, pois tinham-lhe dito que o tinham prendido por trote.
O sorridente policial, por não ter se enganado
ao prever que a mãe do menino viria procurá-lo, disse:
"Não é qualquer travessura,
senhora." É que ele estava distribuindo papéis subversivos para a
sangrenta "Liga" dos católicos; e precisamos saber quem deu a ele
para distribuir aquela propaganda; e o menino não quer dizer isso.
"Eu dei a ele, senhor", disse a mãe,
atordoada com a revelação da principal causa do abuso de inocentes.
"Isso
não é verdade, senhora. Você não poderia ter esses papéis sem que outra pessoa
ou pessoas os tivessem dado a você, e você ou o menino vão nos dizer agora,
quem são os que os entregam para distribuir.
E dando ordem ao capanga, que havia aparecido
de novo no escritório, para trazer o menino, libertou-o de sua prisão.
A criança apareceu toda chorosa e sofrida
diante dos olhos de sua pobre mãe, que imediatamente entendeu que ele havia
sido atormentado, e já o abençoou interiormente por sua nobre atitude.
"Vamos ver", exclamou o comissário,
"diga ao seu filho para nos dizer aqui mesmo quem são essas pessoas, ou
vou dar-lhe um exemplo, do qual você sempre se lembrará."
A criança olhou para a mãe e a mãe olhou para
a criança. Um ao outro fortalecido com aquele olhar de firmeza inigualável. . .
e ambos ficaram em silêncio!
"¿Eles não dizem isso, hein?" Bem,
agora você vai ver.
E despiu o menino novamente. A mãe começou a
chorar amargamente ao ver as costas machucadas do menino, e mais ainda ao ver o
bárbaro policial erguer o chicote para recomeçar os golpes. Cega, corajosa,
como uma leoa ferida, ela se lançou entre o chicote do policial selvagem e seu
filhinho; mas o outro capanga estava pronto e agarrou com força a mulher, que
lutava inutilmente para se livrar das garras do bárbaro.
"Basta dizer quem lhe deu os papéis e
tudo está acabado", gritou o comissário, espancando furiosamente o pobre
coitado.
"Não bata nele!" gritou a mulher,
"bate-me, se for um homem e não uma criança!"
— ¿Bem, o que você diz?
E então algo incrível aconteceu, algo que deve
ter ressoado no Céu como as vozes da mãe dos Macabeus ressoaram em outro tempo,
encorajando seus filhos ao martírio. . . “Não diga, ¡filho. . . não diga. . .!
gritou a mãe através de uma torrente de lágrimas. . .
O comissário, furioso por ter sido espancado
por uma mulher e uma criança, largou o chicote e, agarrando a criança pelos
bracinhos, torceu-os furiosamente até que se quebrassem... A criança desmaiou.
Então o Comissário, assustado, disse à mãe:
— Velho infame. . . leve seu filho... assim
mesmo. . .
A mãe imediatamente se lançou a erguer o corpo
do menino e abraçando-o com dificuldade, carregou-o nos ombros, e saiu correndo
da delegacia feito louca, para ir tratá-lo em sua pobre casa. Ela o cobriu com seu xale, pois ele estava nu e
ensanguentado. . . E ele correu, ele correu. . . repetindo como um refrão
sublime. . . Não diga, filho. . . não diga! A
certa altura, o corpinho da mártir estremeceu notavelmente, e a mãe enlutada,
enfatizando toda a ternura de seu heróico
coração. . . ela lhe repetia angustiada: ¡Não
diga, filho. . . não diga!
Quando, ao chegar em sua casa, depositou o
corpo ferido de seu filho na pobre caminha. . . estava morto!
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